Le dénommé Maulin a encore frappé. Si l’on n’entend sa voix, sa voix d’écrivain, que trop peu résonner, c’est sans doute que dans le vide le son ne porte pas. N’existe pas même. Et qu’il est environné aujourd’hui, en France, d’un assez fort néant en matière de roman. Parlons pourtant de cette étoile filante qui au milieu de la sphère des fixes rompt avec bonheur une certaine immutabilité qui n’est pas franchement à l’honneur des lettres françaises contemporaines. Maulin ridiculise ici, avec une modestie allègre, les peu nombrables pontes moisis déjà, qui en montrant leur cul fripé avaient cru réinventer ce qu’ils n’ont pas appris, ou alors ont oublié, la littérature. Maulin a la verve d’un auteur de contes et légendes, verve que l’on croyait disparue ou qui aurait toujours été réservée à une masse d’anonymes qui, se succédant, auraient parvenu au bout de quelques siècles à un chefd'oeuvre. Olivier Maulin, lui, détient cette verve d’emblée et seul, verve qu’il double d’un humour formidable, un peu chestertonien dans sa tension vers un absurde parfaitement sensé, par où comme un vrai fou du roi il démine les intimidants sujets qu’il se donne. Ici, dans ces Évangiles du lac, il ne s’agit pas moins que d’une tentative de réenchantement de la réalité, dans un coin perdu des Vosges, le « cul du monde », où un pauvre gars postmoderne, communiquant voire marketeur de son état, le narrateur, se trouve jeté, pris dans les rets de l’étonnante Suzy, jeune fille un peu sorcière et fortement tragique, qui galope dans les forêts derrière des lutins, à la recherche de quelque chose qu’elle a perdu. Maulin inscrit à l’évidence ce roman dans la lignée du premier qu’il donna, le magnifique En attendant le roi du monde, et gagne en profondeur ce qu’il perd peut-être, un tout petit peu, en rythme. Un seul mot d’ordre : se jeter dessus. Jacques de Guillebon