Romancier (Quartier général,Grasset, 2004), auteur d’essais remarqués (Le tombeau de Bossuet, Grasset, 1997, prix Fémina et Grand Prix de la critique de l’Académie Française), critique littéraire au Masque et la Plume, Michel Crépu dirige La Revue des Deux Mondes, vieille dame à laquelle il a su redonner une belle jeunesse. Solitude de la grenouille est un pamphlet au sens noble du terme, un texte servi par une écriture vraie, loin, très loin, des faibles articles de mauvaise presse, écrits à la va vite, que l’on tente souvent de nous vendre comme des livres. C’est que l’homme a lu Proust, Sainte-Beuve, Bernanos etThomas d’Aquin. Cela suffirait à valoir le détour. Mais il y a plus : Crépu met sa plume exactement là où cela fait mal, écrivant que « Le scoop est là, la dépêche vient de tomber : la France est un pays comme les autres. Sans doute est-ce la première fois de son histoire que la France est seule à porter le poids de sa propre vanité ». Là où cela fait mal ? Michel Crépu remet les démagogues déchaînés de tout bord à leur place, un peu comme on le fait avec un gamin prétentieux. En ce temps dominé par les enfants capricieux de trois ans, aux prétentions multiples, à l’exercice catastrophique de pouvoirs sans âme ni éthique, Crépu assène, en finesse et non sans un humour grinçant, un lot de vérités nécessaires. Qu’est devenue la France ? « La Pucelle criant au secours alors que les soudards de la Mondialisation, gros, laids et incultes, sont déjà dans l’escalier. Vous n’avez pas le droit, leur dit-elle, retenant d’une main le dernier voile : je suis trop sublime », écrit l’auteur. Car il en a marre, Crépu, marre de voir le Beau disparaître au profit d’une France humiliée, marre du déni de l’histoire et de la prostitution démagogique généralisée, celle des petits « révolutionnaires » ridicules (« Le Che continue plus que jamais d’être le Christ, mais la maison de retraite des soixante-huitards affiche complet ») ou du « mollah Onfray ». Cet essai est un cri de colère tout droit sorti d’un temps où la littérature était autre chose qu’une banale marchandise, et le cri, quand il est courageux, est salvateur. Comme tous les vrais livres, cette Solitude de la grenouille pose une question essentielle : que reste-t-il quand les mots eux-mêmes n’ont plus de sens ?

Matthieu Baumier